En la primavera de 1856, los habitantes del condado de Albemarle ya habían decidido cuál sería el destino de Eleanor Whitmore.
Al principio no lo hicieron con crueldad. Esa fue la peor parte. Lo hicieron en voz baja, con pequeños suspiros de compasión, con esa lástima tan suave que no deja huella, pero que lo deja todo marcado. Cuando Eleanor tenía ocho años, un caballo la tiró al suelo una húmeda tarde de octubre, y para el invierno ya era evidente que sus piernas no volverían a sostenerla. El médico
