se detuvo.
Conocía esa voz.
Más vieja.
Más áspera.
Pero la conocía.
Marcus se giró.
Un hombre estaba en el pasillo sosteniendo una pistola con ambas manos.
Canas tocaban su barba.
Una cicatriz cruzaba su mejilla izquierda.
Sus ojos estaban llenos de lágrimas.
—Hola, Rach.
La caja cayó de mis manos.
—¿Ryan?
Mi hermano sonrió.
No recuerdo haber cruzado la habitación.
Solo recuerdo golpear su pecho y oírlo jadear mientras lo abrazaba.
Grité.
Lloré.
Le pegué.
Luego volví a abrazarlo.
—¡Estás vivo!
—Lo siento.
—¡Estás vivo!
Marcus se movió.
