hoja de papel cayó de la mano de Laura.
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Entré.
Y solo entonces me fijé en las paredes.
Estaban cubiertas de fotografías de mi infancia.
El viejo reloj de mi madre.
La silla de madera de mi padre.
Las mismas cortinas azules que alguna vez habían estado en la cocina de la casa donde crecí.
Lentamente me giré hacia Daniel.
“¿Qué es esto?”
Sonrió.
“La casa de la que llevas hablando veinte años.”
Entonces, por fin, me lo contaron todo.
Aquella
