ríen.
Él te mira.
“Pasé años pensando que el legado eran edificios. Contratos. Una empresa con mi nombre. Entonces casi perdí el único legado que importaba porque me equivoqué siendo atendido con ser controlado”.
Tu garganta se aprieta.
Él continúa.
“Mi hija llegó a casa cuando estaba demasiado avergonzada para preguntar. Ella no me salvó porque me lo merecía. Ella me salvó porque el amor a veces tiene mejor disciplina que el orgullo”.
Miras hacia abajo.
Levanta su copa.
“A Isabella. El mejor constructor de la familia”.
Entonces lloras.
No
