no me importaba que Shirley llevara una copia.
Miré nuestros vestidos.
Eran casi idénticos.
Pero por primera vez aquella noche entendí la diferencia.
El suyo había sido encargado para competir conmigo.
El mío había sido cosido por una mujer enferma que sabía que probablemente nunca llegaría a verme usarlo.
Cada puntada había costado esfuerzo.
Tiempo.
Dolor.
Y amor.
Shirley podía copiar la tela.
Podía copiar el color.
Podía copiar cada centímetro del diseño.
Pero jamás podría copiar eso.
Mi padre finalmente se acercó.
—Hija…
Lo miré.
Estaba llorando.
—Debí detener
