Mis padres me echaron de casa a los diecinueve años porque me negué a interrumpir mi embarazo. Diez años después, regresé en coche con mi hijo, llamé a la misma puerta y, por fin, les conté quién era su padre.

Tenía diecinueve años y apenas unas tres semanas de embarazo cuando finalmente se lo conté.

Estábamos en el salón. Era miércoles por la tarde. La televisión estaba encendida, pero sin sonido, como siempre ocurría en aquella casa.

Tenía la prueba de embarazo entre las manos y me temblaban sin parar.

Mi madre se quedó mirándola. Mi padre se inclinó hacia delante en su sillón y su rostro se fue endureciendo poco a poco, como le ocurre a un hombre cuando está a punto de tomar una decisión.

Me preguntó:

—¿Quién