Cuando tenía ocho años, mi madre le dio nuestra mejor comida a un adolescente sin hogar, mientras mi familia apenas tenía para comer. Pasé años creyendo que él me había quitado algo. Después de su funeral, por fin fui a buscarlo y me encontré con un hombre al que apenas reconocí, esperando fuera de nuestra antigua casa.
Tenía ocho años cuando Luke empezó a dormir junto al vertedero que había más allá de nuestra calle, bajo una chapa oxidada.
Parecía tener dieciocho años, quizá menos, con las mejillas hundidas, las
