me habían dado después de una operación en Kabul.
Mi chaqueta seguía doblada sobre el respaldo de una silla del comedor.
Atendí la llamada porque no podía esperar.
En mi oído tenía un teléfono satelital seguro.
Al otro lado de la línea, una voz tranquila desde el Pentágono dijo: “General Mitchell, repita la última cifra, por favor”.
Abrí la boca para responder.
Michael se adentró más en la cocina.
Detrás de él, mi madre, Emma, estaba de pie con un delantal amarillo descolorido, pálida como el papel y retorciendo el
