Mi hija de cuatro años desapareció mientras jugábamos al escondite en el jardín; diez años después, nuestros nuevos vecinos nos presentaron a su hija adolescente, y bastó una sola mirada para que el corazón se me parara.

Lo siento.

Mia me observó atentamente.

—De acuerdo —añadí—. Mia.

Poco después, Greg me hizo entrar.

La puerta ni siquiera se había cerrado cuando él dijo:

—Necesitamos pruebas.

—Lo sé.

—Entonces necesitamos pruebas ya. Un vaso, un cabello, cualquier cosa…

—No vamos a tomarle el ADN a escondidas.

Su rostro se tensó.

—No lo sabemos.

—Entonces averigüémoslo.

—Eso pretendo.

—¿Cómo?

—Tiene catorce años.

—Exacto.

Durante diez años, habría jurado que no había nada que no fuera capaz de hacer por obtener una respuesta.

Entonces recordé a Mia de pie en