Mi marido convirtió mi trigésimo cuarto cumpleaños en un castigo público: me ató a una viga del techo y me azotó treinta veces porque derramé vino sobre el vestido de su amante. «Quizás ahora aprendas cuál es tu lugar», se rio él. No dije nada. Una vez que me liberaron, llamé a mis cinco hermanos y les di una sola orden: «Hagan que toda su familia suplique clemencia». Entonces, los portones de la finca se cerraron de golpe…

vestido negro, dejando una línea de fuego abrasadora, agonizante y blanca a través de mi columna vertebral.

Jadeé, mi cuerpo se sacudió violentamente contra las ataduras, pero apreté la mandíbula. Me negué a gritar.

El segundo golpe me dejó sin aliento. El tercero me dejó un sabor a sangre cobriza en la boca, donde me mordí el labio.

Tras el trigésimo golpe, la parte trasera de mi vestido estaba hecha jirones; la seda se pegaba a las ronchas rojas, sangrantes y abultadas que cubrían mi piel. El dolor físico era