volvía más difícil de soportar que el propio dolor.
Así fue como conocí a Michael Carter.
Tenía cincuenta y seis años, padecía un cáncer terminal y vivía solo en una casa modesta, casi vacía, en las afueras de la ciudad.
La primera vez que entré, noté que en la sala solo había un sofá, una mesa vieja y un tablero de ajedrez junto a la ventana. No había fotografías familiares en las paredes.
Michael estaba delgado y pálido, pero había una extraña calidez en sus ojos.
—Tú eres Sophie, ¿verdad? —
