estaban las mismas dos iniciales.
De mi marido.
De mi suegra.
Miré del cuaderno al detective.
“¿Cuántas entradas?”
“Seguimos contando.”
Fue entonces cuando comprendí por qué mi marido había estado tan desesperado por mantener a la policía fuera.
Por qué lo había llamado accidente.
Por qué su madre había llamado dramática a mi hija.
Por qué ambos se habían centrado tan intensamente en controlar lo que los testigos veían y oían.
No solo les asustaba lo que había sucedido esa tarde.
Temían lo que la tarde pudiera llevar a los
