una razón.
Simplemente se sentó conmigo en la cocina.
Y se quedó.
Después del funeral fui hasta una repisa.
Allí estaba una pequeña brújula de madera.
Gabriel la había tallado cuando éramos jóvenes, la noche antes de marcharse.
Durante 14 años la conservé.
Algunas veces por esperanza.
Después por enojo.
Finalmente porque ya formaba parte de una versión de mí que había sobrevivido demasiadas cosas para fingir que nunca existieron.
La puse frente a Gabriel.
—Ahora sí.
Él la miró.
No la tocó inmediatamente.
—¿Qué cambió?
Tomé su mano y
