entrañas de la bestia.
Las puertas se abrieron con un fuerte crujido metálico. Recorrí en coche el sinuoso camino de entrada de casi un kilómetro, bordeado de robles centenarios. La finca se alzaba sobre una colina con vistas al río Connecticut, un extenso y reluciente testimonio de la vieja aristocracia, la ambición despiadada y las apariencias cuidadosamente cultivadas. Mi abuelo la había construido. Mi madre, Bárbara, la gobernaba.
Aparqué junto a una flota de vehículos de lujo: un Porsche plateado reluciente, un Range Rover negro mate y un Mercedes clásico.
