tallar.
La sidra cocía menos con cada minuto que pasa.
Las velas se quemaban más abajo.
A las nueve de la tarde pasó.
Luego diez.
Y luego once.
A las 12:15 a.m., la salsa había formado una piel, la sidra se había enfriado y el pavo se parecía menos a la cena que a la evidencia.
La habitación tenía esa extraña tranquilidad que una casa recibe cuando se ha preparado para las personas que nunca llegan.
Una silla crujió cuando el calor se encendió.
Durante medio segundo, pensé
