que alguien había entrado.
Nadie lo tenía.
Esa fue la noche en que algo dentro de mí finalmente se quedó quieto.
No roto.
Claro.
Richard llevaba diez años muerto.
Murió en una mañana ordinaria en nuestro baño mientras se ataba la corbata para trabajar.
En un momento me preguntó si había visto su cinturón marrón.
Al siguiente, su mano estaba en la vanidad y sus rodillas se estaban dando.
Los paramédicos contaron sobre su pecho durante tanto tiempo que empecé a odiar el sonido de los números.
Me paré en
