quedé sentada en una fila de sillas metálicas, con el pasaje doblado dentro de mi puño. No lloré. Durante años había aprendido que llorar delante de Valeria solo conseguía que me dijera que yo era “demasiado sensible”.
Pero cuando vi que su vuelo aparecía como embarcando, sentí que el aire no alcanzaba.
Abrí mi teléfono y busqué un número que no tocaba desde hacía mucho tiempo: Alejandro Montes.
Mi padre.
El hombre a quien mi madre llamaba el ausente. El hombre que, según ella, había elegido su trabajo y su
