estaba sin terminar. Suelo de hormigón frío. Vigas a la vista. Una litera en un rincón con una manta fina doblada encima, como una litera de prisión. Junto a ella, mi padre había colocado una silla plegable y una lámpara sin pantalla.
Esa era mi habitación.
En mi casa.
Detrás de la cuna,
contra la pared del fondo, había una pila de viejos contenedores de plástico. Adornos navideños. El equipo de pesca de mi abuelo. Declaraciones de impuestos de 1998.
Moví los contenedores uno por uno y
