se escondió tras mis piernas murmurando un “perdón” que no entendí.
“Quiero ver el garaje”, dije. Se miraron. Valeria respiró hondo, tomó mi mano y me llevó hasta la puerta lateral. Al abrirla, el aire olía a vinagre y productos químicos. Sobre una mesa de trabajo ardía una bombilla roja y, bajo ella, había bandejas con líquidos, pinzas y varias fotografías colgadas de un cordel, todavía húmedas. Era un cuarto oscuro improvisado.
“Compré esto en el mercadillo”, dijo Valeria, y me mostró una vieja cámara de fotos con la correa
