lágrimas.
Diego
dio un paso adelante.
“Déjame ver”.
Saqué las fotos cerca de mi pecho.
– No.
Su rostro se oscureció instintivamente.
– ¿Qué quieres decir, no?
– Quiero decir no.
Me miró fijamente como si la palabra no perteneciera a mi boca.
Durante ocho años, había suavizado mi voz por él.
Explicado.
Disculpado.
Trató de mantener la paz.
Ahora no.
No con dos latidos del corazón que todavía hacen eco en mis oídos.
“Entraste aquí para humillarme,” dije. “No puedes sostener la primera foto de mis bebés”.
Su mandíbula se apretó.
“Nuestros
