papá una vez. Dijo el nombre de Laura sin susurrarlo.
No lo perdoné.
Un domingo, Sophie estaba sentada en la mesa de mi cocina coloreando, mientras el suéter de girasoles descansaba a mi lado.
—Abuela, ¿sigues esperando a tu hermana?
Miré el pétalo marrón que mamá había querido arreglar alguna vez.
—No.
Sophie frunció el ceño.
—¿Pero no quieres que venga?
—Sí quiero.
—Entonces, ¿no estás esperando?
Sonreí.
—No, cariño. Hay una diferencia entre dejar una puerta abierta y quedarse parado en ella.
Doblé cuidadosamente el suéter.
Durante cuarenta años,
