alto riesgo.
Los médicos nos lo habían advertido.
Pero pasaron las semanas.
Doce semanas.
Dieciséis.
Veinte.
Veinticuatro.
El bebé continuó desarrollándose con normalidad.
Y me sentí mejor de lo que nadie esperaba.
Íbamos a tener un niño.
Por primera vez desde que perdí a Emily, me permití volver a imaginar un futuro.
Luego llegó la cita que se suponía que sería completamente rutinaria.
Thomas se sentó a mi lado mientras el técnico de ultrasonido movía
