lavar. Zainab estaba sentado en
un rincón de la sala de estar, su universo un entrelazamiento de texturas y ecos. Reconoció el crujido preciso del piso que su padre anunció: un sonido ruidoso y constante, pesado como el peso de un hombre que consideraba su propio linaje como un monumento en ruinas.
Tenía veintiún años, y a los ojos de su padre, Malik, estaba quebrada. Para él, su ceguera no era un hándicap; era un insulto divino, una mancha en la reputación prístina de una familia que apostaba todo
