—¡Quítate ese vestido! —le gritó mi sobrina a mi hija durante la cena de Navidad—. Pero fue el último regalo de papá —sollozó. Mi cuñada se adelantó e intentó arrancárselo—. Entonces es propiedad de esta familia. Tú mataste a su padre —espetó. Creían que ser viuda me hacía débil y fácil de controlar. Se equivocaban. No tenían ni idea de que esa noche de Navidad sería la última vez que llamarían a mi casa su hogar

Estaba sentada tranquilamente sobre la gruesa y mullida alfombra de lana junto a la crepitante chimenea de piedra en la sala de estar contigua, bañada por la luz dorada, cálida

y parpadeante de las llamas.

Llevaba un vestido de terciopelo carmesí.

No era un simple conjunto navideño comprado en una tienda departamental. Era una prenda hecha a medida, elaborada con gran detalle, con delicados bordados de hilo dorado brillante en el dobladillo, el cuello y los puños. Era el vestido que David había pedido frenéticamente, con obstinación, por internet desde