—¡Quítate ese vestido! —le gritó mi sobrina a mi hija durante la cena de Navidad—. Pero fue el último regalo de papá —sollozó. Mi cuñada se adelantó e intentó arrancárselo—. Entonces es propiedad de esta familia. Tú mataste a su padre —espetó. Creían que ser viuda me hacía débil y fácil de controlar. Se equivocaban. No tenían ni idea de que esa noche de Navidad sería la última vez que llamarían a mi casa su hogar

presa del pánico—. ¡Yo no agredí a nadie! ¡Sarah, díselo! ¡Diles que es un gran error! ¡Diles quién soy! ¡Soy su hermana!

Caminé despacio, con paso firme, por el suelo de mármol, con una carpeta de papel manila gruesa y pesada bien sujeta en mi mano derecha. Me detuve justo a sesenta centímetros de ella, lo suficientemente cerca como para

ver el terror absoluto que se reflejaba en sus ojos inyectados en sangre, lo suficientemente cerca como para oler el vino rancio en su aliento.

—Les mostré las imágenes de