—¡Quítate ese vestido! —le gritó mi sobrina a mi hija durante la cena de Navidad—. Pero fue el último regalo de papá —sollozó. Mi cuñada se adelantó e intentó arrancárselo—. Entonces es propiedad de esta familia. Tú mataste a su padre —espetó. Creían que ser viuda me hacía débil y fácil de controlar. Se equivocaban. No tenían ni idea de que esa noche de Navidad sería la última vez que llamarían a mi casa su hogar

el pasillo.

Una Mia aterrorizada y llorosa estaba allí de pie. Se había despertado por el alboroto y miraba horrorizada cómo arrestaban a su madre.

Todavía llevaba puesto el vestido de terciopelo carmesí robado.

Miré al niño cruel, sin sentir la más mínima compasión.

—Quítate el vestido, Mia —ordené en voz baja—. O dejaré que los oficiales se encarguen.
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Mia, temblando de un terror profundo y paralizante que hasta entonces solo había infligido a otros, buscó frenéticamente algo a