—¡Quítate ese vestido! —le gritó mi sobrina a mi hija durante la cena de Navidad—. Pero fue el último regalo de papá —sollozó. Mi cuñada se adelantó e intentó arrancárselo—. Entonces es propiedad de esta familia. Tú mataste a su padre —espetó. Creían que ser viuda me hacía débil y fácil de controlar. Se equivocaban. No tenían ni idea de que esa noche de Navidad sería la última vez que llamarían a mi casa su hogar

obscenidades, con la cara pegada al grueso cristal reforzado, su aliento empañando la ventana. Su reputación, su libertad y su arrogante superioridad aristocrática quedaron destrozadas por completo. Había llegado a mi casa esperando heredar un imperio, exigiendo tributo a una viuda afligida.

Se marchaba con antecedentes penales por un delito grave, una pila de las vergonzosas deudas de juego de

su difunto hermano y el pijama de seda puesto.

Me aparté de la ventana, con las luces intermitentes de la policía reflejándose en mis ojos. Me acerqué y recogí del