remendar su propio abrigo para seguir usándolo otra temporada.
Respiré y por fin hablé.
«¿Ya abriste la bolsa?»
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Hubo una pausa breve.
«Claro que la abrí».
Su tono cambió.
Seguía enojada, pero ahora había algo más debajo.
Miedo.
Dentro de la bolsa no había dinero.
Tampoco había un regalo.
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Había una copia de la tarjeta de cumpleaños de mi abuela, una hoja con la fecha del retiro que me habían mostrado en el banco y una nota escrita por mí.
La nota no decía que mi mamá fuera
