la silla al suelo mientras se ponía de pie.
La agarré por encima de la mesa y la abracé tan fuerte que se echó a reír. “¡Mamá! ¡Mamá, me estás aplastando!”
—No me importa —le dije, acariciándole el pelo—. No me importa. Nunca te voy a dejar ir.
“Ocho semanas”, dijo. “Tengo ocho semanas. Salgo de cuentas en octubre”.
“Octubre.” Me aparté y le sostuve el rostro entre las manos. “Oh, cariño. Oh, Amanda.”
—Yo misma tejí esos patucos —dijo, señalando los patucos—. ¿Te acuerdas? Me enseñaste. En el hospital.
