de mi padre se rompió.
Por primera vez vi miedo real.
“No lo sé todo.”
“Entonces ¿qué sabes?”
“Una cosa.”
Las luces de la policía parpadearon en el claro.
Mi padre susurró: “Hay fotografías de niños que nunca fueron reportados como desaparecidos”
Luego desapareció entre los árboles.
La policía inundó la propiedad.
No lo encontraron.
Los perros lo rastrearon hasta el arroyo.
Luego perdí el olor.
Ortiz estaba furioso.
Principalmente a mí.
En parte en sí misma.
“¿Qué parte de quedarse dentro sonaba opcional?”
“La parte donde mi padre muerto
