claro. Solo las fotos del antes y el después, colgadas cerca de la ventana. Marco me había dicho cuál era la suya. Le trajo tomates durante todo el verano, tal como le había prometido.
Marco estaba de pie junto al mostrador, de espaldas a mí. Estaba ordenando sus frasquitos de pigmento. Tarareaba la canción de su abuela.
Se dio la vuelta. Me vio. Sonrió.
“Ciao, bella”, dijo suavemente. “¿Estás lista?”
Me recosté en el gran sillón acolchado con sus suaves sábanas blancas. Me desabroché la blusa.
