donde había estado colgada esta.
Era la misma mujer. El mismo pecho. El mismo ángulo. Pero ahora tenía un pezón. Uno perfecto. De un suave color marrón, con un anillo ligeramente más oscuro a su alrededor. Pequeñas protuberancias y sombras. Parecía tan real que habría jurado que lo era. Y la cicatriz
seguía ahí, pero más suave. Disimulada. Como si se hubiera desvanecido en su piel y se hubiera convertido en parte de una historia en lugar de una herida.
Miré de una foto a otra. Antes. Después.
