profunda tristeza. Más triste de lo que jamás la había visto.
—Por tu madre —dijo en voz baja.
Todo dentro de mí se quedó quieto.
“¿Mi madre?”
—¿Te acuerdas —dijo Marco— de aquella noche en que me hablaste de ella? Nuestro primer año. Estábamos tumbados en el sofá. Habías bebido demasiado vino. Y me lo contaste.
Lo recordé.
A mi madre le diagnosticaron cáncer de mama cuando yo tenía catorce años. Le practicaron una doble mastectomía cuando yo tenía quince. No hubo reconstrucción. Nuestro seguro
