y la búsqueda se fue apagando, como una vela que se consume sola.
Empezaron a llamarlo «fugitivo». A decir que probablemente se había escapado, que muchos adolescentes lo hacían, que aparecería cuando quisiera. Yo sabía que no. Yo conocía a mi hijo. Daniel no era de los que se van sin decir una palabra. Pero mi certeza no servía de nada ante los expedientes que se acumulaban en los cajones de la comisaría.
Con el tiempo me forcé a volver a algo que se parecía a la vida normal. Volví
