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alojamiento cerca.
Cuando le entregamos las llaves de una habitación para aquella semana, comenzó a llorar.
Yo también.
Aquella noche llegué a casa, coloqué una fotografía de Caleb sobre la mesa y, por primera vez desde su muerte, no le pregunté por qué había tenido que irse.
Solo dije:
—Lo estamos haciendo, hijo.
Pasaron tres años.
Lucía terminó sus estudios.
Viajó.
Volvió al mar.
Celebró cumpleaños.
Y un domingo me envió una fotografía desde el mismo parque donde había conocido a Caleb.
Estaba sentada en aquel banco.
Sonreía.
Debajo
