No.
Era Trevor.
Mi marido no agarró a su madre.
Él no la apartó.
Él no me protegió del ataúd de nuestros hijos.
Me agarró, con el rostro
contraído, y me gritó al oído que me largara de allí, que estaba armando un escándalo, que no podía seguir haciendo que todo fuera más insoportable.
Más insoportable.
Como si yo hubiera sido el agresor.
Como si mi cabeza no acabara de golpear la madera donde yacía uno de mis bebés.
Como si
