las maletas en el polvo y se acercó a mí.
Me apegué aún más a mi abuela. La miraba desde debajo del codo de la abuela, esa blusa blanca, los pendientes brillantes, la cara que se parecía a la foto del aparador, pero no realmente.
Y entonces, en ese silencio del patio donde sólo se oía la cadena del perro, levanté la cabeza hacia mi abuela y le pregunté en un susurro, para que nadie oyera:
—Abuela…¿quién es la dama?
Pregunté lentamente. Muy lentamente.
Pero no lo suficientemente lento.
