solté un suspiro de alivio.
No había terminado.
Se acercó y se quedó demasiado cerca de ella. Más cerca de lo que uno se acerca a un desconocido. Le preguntó adónde iba. Le preguntó de quién era el coche. Le preguntó
cuánto tiempo llevaba viviendo en la dirección que aparecía en el periódico.
“Cuarenta y seis años.”
“Cuarenta y seis años”, dijo, “y nunca te has sacado una licencia de verdad”.
Fue entonces cuando lo levantó hacia el sol. Esa era la
