—¿Decirme qué? —pregunté, aunque una parte de mí ya conocía la respuesta.
Rosalind abrazó a los dos niños con tanta fuerza que uno de ellos despertó.
—Mamá, ¿quién es ese señor?
Su voz infantil me atravesó el pecho.
Rosalind cerró los ojos.
—Se llama Christopher, cariño.
Me arrodillé frente a ellos.
—Hola. ¿Cómo os llamáis?
El niño de la pequeña cicatriz levantó la barbilla.
—Ethan.
Su hermano, todavía medio dormido, respondió:
—Yo soy Oliver.
Cinco años.
Dos niños de cinco años.
La misma edad que tendrían mis hijos si Rosalind
