sus cojines bordados, y luego su imponente figura. —No creo que esa silla me aguante, señorita.
“Entonces, el sofá.”
Se sentó con cuidado en el borde. Aun sentado, me superaba en estatura. Sus manos descansaban sobre sus rodillas, cada dedo como un pequeño garrote, marcado por cicatrices y callos.
¿Me tienes miedo, señorita?
“¿Debería serlo?”
“No, señorita. Jamás le haría daño. Se lo juro”.
“Te llaman el bruto”.
Hizo una mueca. —Sí, señorita. Por mi tamaño. Porque tienes miedo. Pero no soy brutal. Nunca he lastimado a nadie. No es
