la mujer llorando, miró la puerta del armario todavía cerrada y preguntó con una calma que asustó más que cualquier grito:
“Entonces dime ahora mismo por qué mi hijo escribió esto antes de que yo abriera esa puerta…”.
—“No hables”, susurró mi madre, como si por primera vez hubiera entendido que el teléfono en mi mano no era para llamar a un taxi.
Pero ya era tarde.
El tono sonó una vez. Dos. Solomiyka lloraba contra mi pecho, con la mandíbula rígida y los ojos llenos de una confusión que
