que consiga será nuestro.”
Sentí un dolor seco en el pecho.
Pero no lloré.
Saqué una maleta.
Guardé ropa.
Documentos.
El reloj de mi padre.
Dos fotografías de mi madre.
Y el pequeño sobre blanco de la clínica.
Nada más.
Cuando bajé, Sophia estaba sirviéndose vino en mis copas.
—¿Eso es todo? —preguntó Adrian.
—Sí.
Miró mi única maleta.
—Puedes llevarte más cosas. No tienes por qué hacerte la orgullosa.
—No estoy siendo orgullosa.
Abrí la puerta.
—Estoy dejando atrás basura.
Sophia soltó una risita.
Adrian, en cambio, endureció la
