cocina, con dos rebanadas de pastel y un reloj que hacía tictac encima de la estufa. La cocina olía a café y a jabón de aceite Murphy. Un calendario de la tienda de forrajes colgaba de la pared, todavía en agosto, y comprendí que la esposa de Arlen, Dorothy, que había muerto dos inviernos atrás, siempre había sido la que pasaba las páginas.
Miré mis manos. Estaban agrietadas por el viento y partidas en los nudillos, manos que habían sostenido un himnario los sábados y una fuente de guiso desde
