padres en casi dos años.
Brenda soltó mi brazo.
—No entiendes.
—Entonces explícame.
Silencio.
Volvió a mirar hacia el sótano.
—Ellos están enfermos.
Sentí que la sangre abandonaba mi rostro.
—¿Están ahí abajo?
No respondió.
—Brenda.
—Papá se volvió imposible.
—¿ESTÁN AHÍ ABAJO?
—¡Baja la voz!
Y entonces lo supe.
Corrí hacia el candado.
Brenda intentó detenerme.
—¡Shawn, espera!
Agarré una silla de madera y golpeé el cierre.
Una vez.
Dos.
El marco era viejo.
Al tercer golpe, la madera cedió.
Abrí.
Un olor húmedo y agrio subió desde la
