apretó con más fuerza el bastón.
—¿Y tu madre? —preguntó—. ¿Qué le pareció tu cuadro?
—Lo odiaba —dije—. Se enfadaba cada vez que sacaba mis pinturas. Buscaba excusas para que las guardara. Nunca entendí por qué.
Ernest se quedó muy quieto.
Luego miró por la ventana durante un buen rato y cambió de tema.
Ese domingo cené en casa de mi madre con Greg y los niños. Lo hacíamos cada dos semanas. Mi madre, Clara, vivía al otro lado de la ciudad, en una casa
