pequeña y muy ordenada, con pantallas de lámparas cubiertas con plástico.
Tenía sesenta y dos años. Delgada. Nerviosa. Siempre había sido nerviosa, toda mi vida. Revisaba las cerraduras tres veces antes de acostarse. Nunca me
dejaba volver sola a casa después de la escuela, ni siquiera en la secundaria. Nunca me dejaba ir a excursiones con pernoctación. Nunca dejaba que nadie me tomara una foto para el periódico escolar.
Siempre pensé que simplemente era sobreprotectora. Que me quería tanto que tenía miedo de perderme.
En la cena,
