fijamente.
Nadie me había hablado nunca así. Ni mi madre. Ni mis amigos. Y desde luego, no Greg.
No sabía qué decir. Así que volví a coger el periódico y seguí leyendo, y mi voz tembló durante tres párrafos enteros.
Esa tarde, mientras me ponía el
abrigo para irme, Ernest me llamó para que volviera a la biblioteca.
Estaba de pie junto a su escritorio. Me tendió algo en la palma de su mano abierta.
Una pequeña llave de latón. Antigua. Desgastada hasta quedar lisa.
