cuando tenía dieciséis años.
Recorrí la habitación lentamente. No toqué nada. Me sentí como en una iglesia otra vez.
Entonces vi el retrato.
Colgaba sola en la pared del fondo, encima de un pequeño escritorio de madera. Una acuarela de una joven, de unos dieciocho o diecinueve años, sentada en un jardín con la barbilla apoyada en la mano.
Una sola mirada me dejó sin aliento.
Se parecía muchísimo
a mí.
No un poco. No más o menos. Casi exactamente.
Los mismos ojos
