El café del hospital llevaba más de una hora frío entre mis manos, pero seguía sosteniéndolo como si fuera lo único sólido que me quedaba en la vida. Habían pasado seis meses desde que la palabra leucemia entró en nuestra sala y se negó a marcharse. Mi hija Carol tenía apenas 17 años, y yo, madre soltera, había aprendido a sonreír a través de cosas que ninguna sonrisa debería tener que cubrir.
Los sueños recortados de una adolescente
Desde niña, Carol recortaba vestidos de las revistas y los pegaba en
