que había nacido con ella. Los niños en la escuela solían preguntarme si me había peleado.
La chica del cuadro tenía exactamente el mismo.
En el mismo lugar.
Oí crujir los escalones detrás de mí. Lentamente. Un paso a la vez. El golpeteo de un bastón.
Ernest estaba de
pie en el umbral del estudio, respirando con dificultad por la subida. Se sujetaba al marco de la puerta con una mano. Estaba pálido.
No había subido esas escaleras en cinco años. Me lo contó después.
